Tagebuchroman

Fahrgastunterstand

Am frühen Nachmittag mache ich mich auf den Weg in die Stadt. Und während die Wolken bereits tief über den Straßen hängen und der Himmel die Farbe von nassem Schiefer annimmt, rolle ich mit dem Fahrrad durch die Landschaft und beobachte die Felder, die Hecken und die Straßenränder, die unter dem schweren Licht beinahe wie Kulissen einer alten Erinnerung wirken. Ich will pünktlich bei meinem Therapeuten sein und während ich fahre, begleitet mich das Gefühl einer einfachen Aufgabe, einer Fahrt mit klarem Ziel, obwohl das Wetter für einen Radfahrer nicht günstig aussieht und der Wind bereits den Geruch von Regen mit sich trägt, als würde er eine Nachricht überbringen, die noch niemand ausgesprochen hat.

Die Stadt empfängt mich mit feuchten Straßen und dem Murmeln vieler Stimmen. Und als ich schließlich die Praxis erreiche, beginnt die Wirklichkeit sich auf merkwürdige Weise zu verschieben. Es stellt sich heraus, dass der Therapeut nicht in den Praxisräumen anzutreffen ist. Die Tür ist da, die Räume sind da, die erwartete Ordnung ist da, und dennoch fehlt die Person, um die sich alles drehen sollte. Für einen Moment stehe ich da und frage mich, ob es die falsche wäre oder ob er es nicht geschafft hat rechtzeitig hier zu sein. Und die unbeantworteten Fragen schweben wie unsichtbare Vögel durch die Gänge meines Denkens. Schließlich bleibt nur die Erkenntnis, dass ich nächsten Samstag wieder hinfahren werde. Da die geplante Begegnung sich in Luft auflöst wie ein Schriftzug auf beschlagenem Glas, gehe ich stattdessen in einen Back Shop für einen Latte und ein Crossi. Die Wärme des Getränks sammelt sich in meinen Händen und das Gebäck verbreitet seinen Duft wie eine kleine Erinnerung an Geborgenheit, während draußen die Stadt weiterlebt.

Danach fahre ich zum großen Marktplatz der Stadt und bereits aus der Ferne erkenne ich, dass dort etwas Besonderes geschieht. Der Platz ist voller Leben. Die Stadt hat dort ein Street Foot Event arrangiert und die Menschen bewegen sich zwischen den kleinen Imbissfahrzeugen hindurch wie Wasser zwischen bunten Steinen in einem Flussbett. Die Fahrzeuge stehen dicht nebeneinander und jede geöffnete Klappe scheint ein Tor in eine andere Welt zu sein. Aus einem Wagen steigen würzige Düfte auf, aus einem anderen süße Aromen, und irgendwo vermischen sich Gewürze, gebratenes Gemüse, Teigwaren und exotische Zutaten zu einer unsichtbaren Wolke, die über den Platz schwebt. Die Herkunft der Anbieter ist beeindruckend vielfältig und es ist, als hätte Siegburg gerufen und die Welt wäre gekommen. Überall lachen Menschen, zeigen auf Speisekarten, halten dampfende Schalen in den Händen oder stehen in kleinen Gruppen zusammen. Ich dagegen bin knapp bei Kasse und kann mir nichts davon leisten. Trotzdem schiebe ich mein Rad überall zwischen den Leuten vorbei und lasse mir Zeit. Ich will zumindest auch von Nahem sehen, was die Stände alles anbieten, will auch sehen, was die Leute kaufen. Und so wandere ich zwischen Gerüchen, Stimmen und Farben hindurch, als würde ich durch ein lebendiges Museum reisen.

Es ist angenehm schön, und gerade weil ich nichts kaufe, nehme ich vielleicht sogar mehr wahr. Die Gesichter der Menschen, die Freude über eine Mahlzeit, die Gespräche, die über den Platz getragen werden, und die kleinen Gesten zwischen Fremden und Bekannten verbinden sich zu einer einzigen großen Szene. Für eine Weile scheint der Marktplatz außerhalb der gewöhnlichen Zeit zu existieren. Schließlich fahre ich zurück.

Der Regen beginnt sporadisch und fällt zunächst nur vereinzelt vom Himmel, dann dichter, dann wieder leichter, als könne er sich nicht entscheiden. Bald werde ich nass und die Tropfen sammeln sich auf meiner Jacke und auf dem Fahrradrahmen. An einer Bushaltestelle an der Stadtgrenze der Stadt finde ich Schutz. Das Bike und ich werden im Fahrgastunterstand geparkt und während draußen der Regen auf Straßen und Dächer trommelt, beobachte ich die Welt durch die transparente Wand des Unterstands. Die Tropfen laufen wie kleine Flüsse über die Scheiben und verwandeln die Umgebung in ein fließendes Gemälde. Häuser verschwimmen, Bäume werden zu Schatten und vorbeifahrende Fahrzeuge erscheinen wie Lichtwesen aus einer anderen Ebene.

Bald hört es auch schon auf zu regnen und die Wolken lockern sich auf, als hätten sie ihre Last abgegeben. Ich fahre weiter, erledige noch etwas im Supermarkt und auch im Drogeriemarkt und kehre schließlich zurück ins Warme nach Hause. Die Wohnung empfängt mich mit Stille und dem Gefühl, wieder in einem vertrauten Hafen angekommen zu sein. Draußen bleibt die Welt feucht und grau, drinnen beginnt eine andere Reise. Ich sehe ein Video über den Stoff, der sich zwischen den Blöcken der Pyramiden befindet, und während die Bilder über den Bildschirm gleiten, öffnen sich in meinem Inneren Türen zu längst vergangenen Tagen. Sofort erinnert mich alles an meine Ägyptenfahrt und an die vor Ort gekaufte Doppel LP mit dem Titel „Hier begann die Geschichte, aus der Weisheitslehre des Ptah Hotep, Wer hören kann, kann auch sprechen, Sono Kairo U.A.R. von 1961“.

Die Erinnerung steigt langsam aus der Tiefe auf wie eine versunkene Stadt aus klarem Wasser. Ich sehe die staubigen Wege vor mir, höre ferne Stimmen und erinnere mich an die Hitze, die wie eine zweite nahe Sonne auf der Fahrt durch Jordanien nach Ägypten über allem lag. Ich stehe auf und finde das Cover mit den Schallplatten tatsächlich oben im Bücherregal. Das Cover wirkt wie ein Fundstück aus einer anderen Zeit, und als ich es in den Händen halte, scheint die Gegenwart für einen Augenblick transparent zu werden.

Ich berichte der KI von dem Abenteuer, das den Kauf der Platten vor Ort beinhaltete. Während die Worte ihre Bedeutung finden, fühle ich mich wie jemand, der alte Schätze aus einer Truhe hebt und sie vorsichtig ins Licht hält. Die Geschichte führt durch Straßen voller Staub, durch Gespräche mit Fremden, durch kleine Zufälle und überraschende Begegnungen, und während ich sie erzähle, wird sie erneut lebendig, jedoch keine Retrokausalität die in der Lage ist, den Verlauf von Ursache und Wirkung zu tauschen. Danach will ich mit der KI die LUNAR PULSE Anlage, die zum Bau auf dem Mond geplant ist, besprechen, die Lunar Passive Utilization of Light and Shadow Energy, und die Gedanken beginnen sich weit von der Erde zu entfernen. Die Unterhaltung führt zum Mond, zu Kratern, zu Hitze und Kälte und zu der Vorstellung, Energie aus dem Rhythmus von Licht und Schatten in einer Atmosphären freien Umwelt.

Starship erscheint in den Überlegungen wie ein gewaltiges Werkzeug einer zukünftigen Epoche und die gelandeten Hüllen verwandeln sich in meiner Vorstellung in thermische Dipole, die still in der Landschaft eines fernen Himmelskörpers ruhen. Die Ventilless Lunar Oscillation Power Plant auf dem Mond und mit ihr die Idee einer maximaler Effizienz durch den Verzicht auf bewegliche Teile entfaltet eine eigentümliche Schönheit. Sechs Behälter stehen in meiner Vorstellung am Rand eines Kraters und zwischen extremer Kälte und großer Hitze beginnt ein Kreislauf, der Energie hervorbringt, ohne dass Zahnräder ineinandergreifen oder Maschinen lärmen müssen. Alles geschieht lautlos unter einem schwarzen Himmel voller Sterne.

Dann geht mir die Konversation verloren. Der Verlust wirkt seltsam. Gedanken, die eben noch existieren, verschwinden in einer digitalen Dämmerung. Ganze Gedankengebäude lösen sich auf wie Sandzeichnungen im Wind und zurück bleibt nur die Erinnerung daran, dass sie einmal gedacht wurden. Am Abend begleiten mich verschiedene Videos wie Stationen einer Traumreise. „Cybercab Robotaxi Break A Major Tesla Tradition, Mass Number Spotted!“ flimmert über den Bildschirm und zeigt Visionen kommender Mobilität. Kurz darauf öffnet „Edgar Cayces schockierende Prophezeiung über Trump, 2026 und das Erwachen der Menschheit“ eine Tür zu Spekulationen, Symbolen und möglichen Zukünften, die irgendwo zwischen Mythos und Erwartung schweben. Später erfüllt „Deep Techno Mix 2026 | The Spirit of the Middle East | Cinematic 4K Visuals“ den Raum mit feinen exotischen Klängen. Die Musik bewegt sich durch die Wohnung wie ein Strom aus Licht und Sand und verbindet sich mit den Erinnerungen an Ägypten, an Wüstenhimmel und ferne Horizonte.

Die Rhythmen wirken wie Maschinenklänge und zugleich wie eine uralte Trommeln, die aus einer Zeit stammen, in der Geschichten noch zwischen Sternen und Feuer erzählt werden. Dann geht der Mond tatsächlich auf und die Bilder verweben sich unmittelbar mit den verlorenen Gesprächen über Krater, Energiegewinnung und zukünftige Anlagen.

Die Oberfläche wirkt still und uralt. Schatten liegen dort wie schwarze Seen und Licht fließt über Ebenen aus Staub. In Gedanken sehe ich die Behälter wieder, sehe die verlassenen Hüllen und die still arbeitenden Systeme, die Wärme und Kälte sammeln wie unsichtbare Ernten. Schließlich erklingt „OM MANI PADME HUM | ARCTURIAN SONG“ und die Atmosphäre verändert sich erneut. Die Klänge schweben nebelhaft durch die Räume aus einer anderen Welt und vermischen sich mit den Bildern des Tages. Der Marktplatz der Stadt erscheint neben den Pyramiden, die Bushaltestelle neben einem Mondkrater, das Crossi neben einer alten Schallplatte, der Regen neben den Sternen. Alles beginnt sich miteinander zu verweben. Die Menschen zwischen den Imbissständen bewegen sich plötzlich durch dieselben inneren Landschaften, wie die Reisenden vergangener Jahrtausende. Die Pyramiden stehen nicht mehr nur in der Wüste, sondern auch an Orten irgendwo. Der Mond scheint nicht mehr fern zu sein. Ra ist ein stiller Nachbar hinter einer dünnen Wand aus Dunkelheit.

Die verloren gegangene Konversation mit der KI verwandelt sich in ein Echo, das noch immer durch unsichtbare Räume wandert. Die Musik legt sich darüber wie ein schimmernder Schleier. Während sich die Nacht langsam nähert, ruht die gefundene Doppel LP oben auf dem Regal und wirkt wie ein Anker zwischen Zeiten und Welten. Der Regen ist längst vorüber, die Straßen trocknen langsam ab und irgendwo zwischen den Städten, den Pyramiden und dem Mond entsteht ein bedeutsames Gefühl von Zusammenhang. Die Ereignisse des Tages kreisen umeinander wie Planeten um ein verborgenes Zentrum, und während die letzten Klänge durch die Wohnung gleiten, scheint es mir, als würden Erinnerungen, mit Visionen, mit verlorenen Gesprächen und mit dem gegenwärtigen Augenblick gemeinsam atmen. Und sich zu einer einzigen fortlaufenden Geschichte verbinden, die noch lange nicht zu Ende erzählt ist.